Cozinhar, jogar futebol, bordar, escrever, pintar, educar os filhos, desenhar. Todas elas são modalidades de arte. Enobrecem o homem, fazem bem ao espírito, à mente e o principal: não representam dificuldades para quem tem o poder nato de executá-las. Fingir-se de morta, no entanto, talvez seja a única penosa.
Jogar futebol, por exemplo, sabe-se ou não. Pode-se até argumentar que existem as escolinhas, os bons treinadores e o esforço do atleta, mas nada substitui a aptidão natural. O verdadeiro jogador já vem com o kit completo: boa estrutura física, raça e intimidade com a pelota.
O mesmo raciocínio se aplica às demais artes. Há os pais que sonham com uma cartilha para domar seus rebentos e as mulheres que freqüentam cursos de culinária e pintura. Toda tentativa é legítima e deve vir acompanhada de frases de incentivo, mas é aquela história… há casos em que não adianta beijar. Não vai virar príncipe.
Fingir-se de morta é uma arte. A oitava. A distância que separa o aparentar não saber de nada e o não passar a idéia de ser uma bocó é muito tênue. É tão difícil quanto fazer o milagre da multiplicação dos pãezinhos.
Ao contrário das artes genuínas, o fingir-se de morta representa uma dificuldade imensa para a “artista”. É o único caso em que a pessoa precisa ser uma atriz do padrão da Fernanda Montenegro para atuar num dramalhão mexicano.
Identificado o problema, uma série de planos mirabolantes vêm à cabeça. Fingir que não ouviu, meditar, fazer cara de modelo em catálogo de moda, contar até dez, cantarolar baixinho. Independentemente da alternativa escolhida, a naturalidade vai para o bebeléu. Não há saída a não ser testar uma a uma as possibilidades. A aflição é descobrir que quando se finge ser acaba-se sendo.
É assim que funciona. Esta arte – na qual apenas os cães são exímios – é traiçoeira. O fingir-se de é como uma doença degenerativa: um processo de morte lenta e gradual. É um anular-se em função do outro ou de alguma coisa. Até que ponto vale a pena?