Na semana que passou Porto Alegre teve sua noite de baile da Ilha Fiscal, quando nossa corte esteve reunida para o casamento de Paula, filha da ministra Dilma Rousseff.
O clima dentro do salão – todo decorado com rosas colombianas vermelhas – fez até com que os convidados se esquecessem de que estavam sendo guardados por um séquito que lembrava as Farc: 300 homens da Brigada Militar da capital gaúcha, viaturas do corpo de bombeiros e ambulâncias.
No jantar, nada de pizza. Engorda. A entrada foi camarão com purê de mandioquinha. Como prato principal, medalhões com risoto de alho-poró.
De sobremesa, nada de tapioca. Pouco chique. Os paladares requintados se refestelaram com petit gateau de doce-de-leite acompanhado de sorvete de creme.
Para regar, nada de Romanée-Conti. Muito caro. O que se viu foi uma ode à América Latina: vinho tinto chileno e espumante argentino. Os mais globalizados tomaram uísque – providenciado por Matilde Ribeiro em algum free shop.
Entre as doçuras, nada de chiclete ou gelatina. Coisa de Aerolula. Em vez disso, cinco mil docinhos e bem-casados embrulhados em papel crepom vermelho.
Mas o melhor da festa foi a pista de dança. A trilha sonora passou por Frank Sinatra e Roupa Nova e culminou com o que poderia ser o hino deste governo: “I Will Survive”.
Deve ter sido uma festa muito bonita. Só pintaram duas dúvidas: quem teria pego o buquê? Houve contribuições para a gravata do noivo?
Só espero que os ilustres convidados não tenham levado bem-casados na cueca.